Oula, celui-là, c'est encore pire, un peu plus de deux ans...

L'ombre d'une larme, sur ma joue, coule et s'étale au sol, assombrissant la terre dans un vacarme assourdissant. Mon coeur de cristal éclate en mille morceaux qui cliquètent sur les murs avec un crissement strident et deviennent poussière en touchant le sol.

Pourquoi ce cri, pourquoi ces pleurs,

Pourquoi je vis, pourquoi je meurs...

Ce matin en histoire, à coté d'une fenêtre, j'écris. Sur un cahier, un bloc-note de brouillon, les mots s'entassent, écris au crayon de papier. C'est ainsi que ce texte s'écrit. Les mots viennent dans ma tête, je les écris, les retranscris, je recouvre ma page de mots à la suite les uns des autres, pas marrants, souvent cohérents, tous en rang, comme une armée. Matricule E, paragraphe un, deuxième point, troisième ligne, garde à vous ! J'vais vous mater, moi ! En lignes et colones parfaites, et plus vite que ça ! Avec une bonne orthographe ! Le S, oui, vous, là... vous n'avez rien à faire ici, on écrit avec un C, allez me faire cinquante pompes, ça vous fera les pieds.

Pourquoi ce cri, pourquoi ces pleurs,

Pourquoi je vis, pourquoi je meurs...

Faute de quelqu'un avec qui parler, discuter, rigoler, échanger des idées, et ce du collège au lycée, je me tais. Je garde ma douleur en dedans, comme mon enfant, limite si elle m'appelle pas maman... c'est embêtant, au bout d'un moment, mon bras, mes jambes, ma tête mon corps quoi, est rempli de haine et de douleur, et pour retrouver de la douceur, pendant une heure, j'explose sur une feuille.

Pourquoi ce cri, pourquoi ces pleurs,

Pourquoi je vis, pourquoi je meurs...

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