La nuit sans lune se reflète dans leurs yeux d’encre. Le vent et le froid n’atteignent pas leur cœur, mus par des desseins qui nous sont inconnus, oh nous pauvres mortels. Nous ne comprendrons jamais ce qui les pousse à vivre, comme nous ne parviendront jamais à donner de véritable utilité à notre existence si courte et vide… Les ténèbres coulent sur eux, tel un chat qui suit sa proie, souples et denses, elles les dissimulent dans leur épais manteau. Des mains longues et blanches enfouies dans les poches, une peau laiteuse parcourue de veines bleutées, le regard vide et triste des grands sages du monde et de ceux qui connaissent le véritable sens de la vie et en sont déçus, tout cela est leur physique. Une intelligence claire comme du cristal, les mots prononcés restants indispensables mais pourtant pas réclamés, la compréhension des choses de ce monde, voilà ce qui constitue leur esprit. Mais ne vous y méprenez pas. Ces atouts que bien des hommes sur cette terre souhaiteraient posséder ne sont en rien futiles, et leurs servent de leurres. Car leur savoir ne leur fût donné qu’au bout de terribles sacrifices, qui physiquement aussi bien que mentalement les entravent et leur interdisent une métamorphose en une divinité parfaite. Ils restent les maîtres des hommes, et sont soumis aux dieux, qui leur ont offert le savoir. Leur constitution est devenue telle que le sang qui coule dans leurs artères est froid comme la mort et que leur corps ne supporte plus la lumière admirable du soleil. Pour cela, il leur faut un autre sang que le leur, qu’ils volent à ceux qui se laissent prendre à leurs appâts.

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